На подоконник ложатся желтые листья,

раскрашенные волшебной осенней кистью.

С ветвей срываются, кружатся,

на стол с бумагами ложатся.

Ветер задумчиво книгу листает,

неспешно, в молчании, строчки читает.

Не дописаны стихи.

Нет поэмы, лишь штрихи.

На листе капли чернил-

ветер, что ты натворил?

А ты не смотришь на труды,

все думаешь. Ну что же ты?

Любви поэму посвящал,

но пыл угас, не написал.

Зачем писать? Она ведь не узнает,

по старым адресам давно не проживает.

Уехала на юг, подобно птице,

и отыскала счастье за границей.

Уж сколько лет не вспоминает,

да и в лицо вряд ли теперь узнает.

Ты бедный поэт, забытый, заброшенный,

обманутый женщиной, преданный, брошенный.

В душе горечь несчастной любви,

обидно и больно, и пусто внутри.

Сколько можно вспоминать?

Годами маяться? Страдать?

Но сердце не желает забывать,

и начинает вновь напоминать

о тайных встречах под луной,

и томных вздохах над водой,

горячих поцелуях и признаниях,

и долгих поздних расставаниях.

Эх, сколько страсти было летом!

Не гасли чувства те с рассветом!

Там, где кусты черемухи цвели,

вы друг на друга наглядеться не могли.

Вы даже в дождь могли встречаться,

зонтом укрывшись, целоваться.

Все завершилось в октябре.

Она не стала звать к себе.

Ни слова не сказав, просто ушла,

и вещи в сумку собрала.

Влекли ее чужие дали,

а ты остался здесь, в печали.

Остались ее письма на прощание,

любви ушедшей нежные признания.

Конверты спрятаны на полке.

Уколет сердце грусть-иголка.

Сейчас октябрь, день тот самый...

В квартире ветер, гость незваный.

Ты письма старые читаешь,

потом на год их забываешь.

Ласкаешь взглядом ее почерк,

и ищешь тайный смысл меж строчек.

Ты осенью к письмам всегда возвращаешься,

но отказаться от них не решаешься.

Воспоминания свои лелеешь,

жить по-другому не умеешь.

Пытался чувства заменить,

только не смог любимую простить.

Но эта осень станет новой,

счастливой, радостной...свободной!

Пришла пора все изменить,

очиститься, продолжить жить.

...Жгут в парке дворники костры

из золотой сухой листвы.

Сгребают в кучу остальное.

Печально зрелище такое.

Ты, улучив момент, бросаешь

письма в огонь, и наблюдаешь

за тем, как разгораются листы.

Сгорели в прошлое мосты...

Зато весной, поэт, ты вновь

познаешь новую любовь.

И вдохновенье ярче заиграет,

и мир твои стихи узнает.