Да, я не дышу стихами.
Всего лишь кашляю прозой - 
бронхит. Хронический, как цунами.
Как линька - после сотен новая кожа.

Да, я по жизни сбиваюсь с ритма.
Словечки комкаю. Настырно трамбую в строчки.
Растворяюось в мыслях. В не-рифме,
доводя до ручки себя, до точки,

до шквала из многоточий. Меч
острой кромкой к горлу - отменно наточен.
И после десятка новых не-встреч
сегодня я снова чертовски не точен.

После тысячи тысяч как первая новая рана.
Только кровь не сильна для меня в роли музы.
Но сегодня сойдет и она для пера графомана.
Опоздавший-я все же музе не нужен.

Ей же пергамента подпись чернее ночи.
Узнаешь? Нет, не подпись - почерк.
И после... Несчитано. Бог с ними!
Кило-не-метры строчек...