Post Scriptum

Вечереет. Со двора доносятся смех и плач
детей. Подойдя к окну, видишь, как егоза
догоняет вприпрыжку огромный мяч.
И на миг закрываешь глаза.
Сердце гулко стукнет еще один раз
и замрет, как уставший дальше качать насос,
оттого, что каким бы ни было  будущее, нас
в нем не найти. Всех слез
с головой хватило бы на второй потоп;
от тоски по чужому теплу можно сойти с ума.
Умирать вряд ли хуже, чем жить. Потом
ты все это поймешь сама.
Между тем вечереет. Воздух слегка гудит,
полный детского пения. И ежели распахнуть
окно, то оно, ворвавшись в комнату, извинит
бесполезность груди, способной его вдохнуть.