1584
Пустая  колыбель,  открытая  могила,
Пора  уже  заканчивать  дела.
Мечта  до  чёрных  крох  обобрала
И  свыше  всякой  меры  одарила.

Глядит  в  толпу  понурая  горилла,
В  руках  дубина - утлая  метла
И  в  пальцах,  напряжённых  до  бела,
Смирение,  отчаянье  и  сила...

Лучам  нельзя  повременить...
Смолчала  боль  из  всех  орудий,
Вода  скопилась  на  запруде,
Рассудок  истончился  в  нить.

О  страхе  можно  лишь  судить
По  толщине  железных  прутий.