1846
В  те  зеркала,  забрызганные  взглядами,
В  те  пролежни  остуженной  избы
Бурчать  глухое  быть-или-не-быть,
Быть  будь-здоровыми  и  будь-неладными.

Мерещиться  колодами,  колядами,
Не  смея  глаз   поднять.  От  окон  лишь  знобит
И  свет  под  ними  вдребезги  разбит,
Напитан  слепотой,  опоян  ядами.

Мы  это  солнце  в  три  погибели  согнём,
Но  смердный  мрак  -  ещё  не  вечер.
В  сторонке  сны - и  что-то  не  спешат  навстречу,
В  нелепую  догонку  за  ушедшим  днём.

Опасен  не  закат,  играющий  с  огнём,
А  выдох,  заживо  гасящий  свечи.