2400
Огонь  и  здесь  не  знает  выгод,
Ему,  что  мебель,  что  мотня,
Что  тени  вековые  двигать 
В  пределах  дня.

Ни  друг,  ни  пестун,  ни  советчик...
Лучи  из  стародавних  смут,
Упрятанные  в  немощь  свечек,
Ещё  придут

Во  взгляды,  в  тёплую  ладонь,
В   чужую  полынью,  в  слепые  скверны,
Спасаясь  кровью  молодой.
Наверняка,  наверно.

Так  эхо  ладишь  за  версту,
Ни  буквы  не  сменив,  ни  звука  не  исправя.
И  если  сны  в  сознание  врастут,
То  станут  явью.