Примят матрас листвы мышиной лапой.
Опробован на мягкость и упругость.
Зимой на нем печалиться и плакать,
надеяться... На лисью тугоухость.
На то, что под лосиною ногою
не потечет и не поедет крыша
родной норы. На то, что быть героем
не страшно. И тебя Поляна слышит.
Так ждать весны за прутиком-засовом.
Она придет - все будет, как хотелось:
закрыт пролет по небу хитрым совам,
а на твоей груди - медаль за смелость.
Заполнят все кладовки и амбары
созревших зерен сладостные ливни.
А счастья - завались. И просто даром.
Ах, эти мыши... Как они наивны...