Что-то ноет в правом виске - то ли весна застряла, и силится выпорхнуть в небо,
то ли вцепилась мартовским зубом зима и не хочет добычи лишиться.
Что-то ноет слева в груди - то ли тот, многоликий, что не был,
в общем, ни нужным, ни важным -  прошел наконец, 
и теперь место святое пустеет нештопаной дыркой,
то ли пульсирует мышца, налитая соком - 
клейкая почка весны, той самой, застрявшей в виске 
неразорванной жеваной   пулей. 
Снова надули, 
накололи, соврали, обвели вокруг левой мозоли, обманули 
не дали допить из ладони, доесть из ладони, смиренно сжевать  из ладони
разного травья букетик, пропахший дорогами мира. 
Мне не досталось кумира: леплю из подобий волОшбою
образы и поправляю небрежно, как девочка локон - 
в правом виске - парашют нераскрытой весны, 
слева в груди - парашют незакрытого прошлого.