На белой глади распростёрта
Моя душа в витках строки...
Дано мне Богом или чертом
И день, и ночь писать стихи.
И чем чернее ночь и тише -
Тем больше стих похож на крик
(Выходит, будто бы из ниши,
Где днём нечаянно возник.)
Чем больше день меня тревожит
Душевной болью и тоской,
Тем больше стих таранит, схожий
Во всем с атакой лобовой.
Чем меньше сна - тем больше строчек;
Чем меньше сказанного вслух,
Тем мне милее троеточия -
И ставить мне их недосуг...
И мозг уже вспотел, и, вроде б,
На мысли больше нету сил...
Но с потом снова стих выходит,
Как будто кто его просил!

Гордиться званием поэта
Имею ль честь - не мне решать,
Но я могу спросить об этом
Того, кто мог меня читать!

И цензор, и судья, и критик -
ЧИТАТЕЛЬ, дай же мне ответ!
Что скажешь ты...Вы (извините!),
Поэт я или не поэт?