В бетонные брега вгоняют небо
немые идентичные громады,
сжимают круг, но смотрятся нелепо,
как синеве могильною оградой.
И над дорогой серой дымкой вьется
туман, клочками землю подметая.
Быть может, жизнь сюда еще вернется,
но дряхлая, хромая и седая.
Скупа не-смерть на радостные лица,
плетет интриги в этой круговерти.
Ни у кого здесь нету глаз в глазницах,
и каждый тут считает дни до смерти.
Что будет - им давно уже не важно,
ко дну один и тот же камень тянет.
А жизнь хитра, паскуда, и продажна - 
петлю на шее ласково затянет.

2/11/04