Не пишутся стихи и не грустится,
наверно я отплакала своё,
оставив в прошлом дорогие лица,
и в спину мне стрелявшее ружьё.
Рассеялись холодные туманы,
исчезла сладость приручавших слов 
и память, вытряхнув свои карманы,
не напевает больше про любовь.
Не пишутся стихи. Всё отболело.
Самообмана пыль сошла на нет,
и счастье, нарисованное мелом,
сменило свой расплывчатый портрет.
Меняя масть и козыри с годами,
мостов сожжённых заметая след,
растёкся март медовыми лучами,
оттаяла душа в потоке лет. 

      21.03.2015