.
Весна. Всё в солнечном соку.
Цветёт земля, щебечут птицы,
а я всё прячу за строку
когда-то дорогие лица,
и бессердечье чьих-то слов,
и приговор жестокой точки,
неубиенную любовь,
рождённую не в той сорочке.
Я прячу память между строк,
чтоб налегке пойти по свету.
Отпущено так много - впрок.
Зачем мне, Господи, всё это?.

       15.05.2015