рожденье, смерть, букет цветов, 
и жизнь, 
что улеглась в две даты.
когда-то там жила любовь.
изношенная, 
вся в заплатах,
упрямо шла она вперёд,
иллюзий больше не питая, 
и знала точно: жизнь - не мёд,
и часто даже не цветная,
но без тепла - 
хоть волком вой,
в остывших комнатах - 
непросто,
и одиночества покой
в неё вонзался болью острой.
у каждого свой край земли,
но всем кусочек солнца нужен.
пусть улетают журавли,
синицы, право же - не хуже.

       31.03.2014