когда 
наедине с собой,
перебираем прошлое, как чётки,
и бьём себя 
безжалостной рукой,
пытаясь окунуться в миг короткий
неспетой песни той 
на небесах,
придуманной 
или живой когда-то,
цветущей на истоптанных  камнях,   
невольно понимаем: 
виноваты!
за то,
что так взлетали высоко
и падали на землю, разбиваясь,    
за то, что прорастали глубоко,
за то, что уходили
не прощаясь.                  
и воздвигая замки из песка,
по-детски хлопая в ладоши,
мы начинаем с нового листа
под тяжестью вчерашней ноши. 

18.03.09