И снова боль фонтаном бьёт.
  Печаль стучится в двери гостьей,
  и служит кисть на шаге тростью
  душе, стремящейся вперёд.
  Мир, равнодушный и чужой -
  давно оборваны все связи.
  Лишь кружево тончайшей вязью
  на лист легло в тиши ночной.
  Порой разгорячённо, зло,
  не опускаясь вниз до фальши,
  ты за мечтою шёл бы дальше,
  на холст, в льняное полотно.
  
  Но не свернуть, не обойти.
  Ты выбрал путь такой бездонный.
  Самим собою обречённый,
  ты должен флаг свой донести.
  Не каждому дано понять,
  что значит холст в руке поэта,
  что значат краски и тетрадь,
  и кисть с рассвета до рассвета. 
  А сердце рвётся на куски.
  Как больно вечно разрываться.
  И не зажать его в тиски,
  и не уйти и не остаться... 

   16.12.07