Только нет у нас бабьего лета,
 всё жара, духота, да парилка,
 ни дождей и ни крон златоцвета,
 солнце падает, словно в копилку.

 Все пресытились летом, как мёдом.
 Люди стали, как сонные мухи.
 Почему-то трудней с каждым годом
 нежность солнечной оплеухи.

 Говорят, где-то холодно стало.
 Говорят, что дожди проливные.
 А у нас ни конца, ни начала
 и от солнца мы полуживые.

 Слушай, лето моё, разлитое,
 может в рамочку, да на полку?  
 Ну, какое же ты, золотое,
 если воем от солнца мы волком...

 21.09.2010