Прямая ночь, 
упрямая как речь, 
впиваясь всеми нотами под ногти 
тупым, неизлечимым чувством локтя 
пытается меня предостеречь, 
о том что взгляд, 
не пристальный - стальной 
раскроет в сердце росчерк -иероглиф, 
и заскулит щенок, забившись в ребрах, 
о том что промолчать об остальном 
не сложится. 
И ложью на губах 
растает тень сомнений предрассветных, 
надежд переплетенье, 
привкус ветра, 
соленый вскрик, 
крапленая судьба.