***
А суть оказалась бревенчатой.
Простой, как стакан молока.
Ведь ангел похожий на женщину
Уснул у меня на руках.

И комната белая-белая,
Где так высоко-высоко -
Сама по себе - колыбельная.
Не страшно в такой  - на покой...

Цветы на столе - цветомузыка.
Горят огоньки-миганьки.
Ведь солнце вечернее, русое,
Одело златые коньки.

Скользит по октавчатой лестнице.
Споётся на четверть...  на треть.
Окно на ветру занавесится.
Ему бы на юг улететь...
_______
Философы мучают истину.
Поэты - масштабы строки.
Бессмысленно... 
Всё так бессмысленно,
Когда нет руки для реки.

***