***
продавшимся...

Ты не ждешь ничего, безработная муза...
Твое тело распнут на кресте копирайта...
Ты от Бога жила, а другие -от пуза...
И наездником букв -
промедаленый райтер.

Он тебя осудил на ручную красивость,
но порошам его, ночевать на параше...
И хоть часто твердит "Моя мама -Россия!",
Ходит трупом за ним его мачеха -Раша...
______
Как же больно мне жить, 
Средь торговцев наследьем!..
В этом тире слепых - я хожу пистолетом...
Всё куда-то ведут горемычные веди,
Под холодным, как сталь дуновеньем...
Ответа

***