Я пилигримом по стране ходил,
стране любви, и вглядывался в лица.
И всё искал в кого бы мне влюбиться,
и мне казалось, будто находил. 
Вот женщина красива и  умна,
с такой не до чего уже нет дела...
Но не сбылось и дверь вослед скрипела:
"Обличий много, женщина одна".

И снова космос выходного дня
к виску мне воронёный ствол приставил,
и я читал о дяде "честных правил",
в подробности особо не входя.
Или привычно водку пил до дна,
хотя и знал, так грусть не урезонить.
"Ищите женщину" - угадывал в шансоне,
"Обличий много, женщина одна".

Я пилигримом по стране хожу.
Страна любви (я то смеюсь, то плачу 
не в силах ничего переиначить)
порежет в кровь, подобная ножу.
День выходной, курю в проем окна
и думаю о женщине устало.
Четыре слова - много или мало -                 
"Обличий много, женщина одна".