Аннотация: То ли лирика, то ли мистика, то ли мемуары...
Ночь бережно пеленает темнотой сырую прохладу вечерних сумерек. Тени еловых шпилей пляшут священный танец, положив руки на плечи сосновых куполов. Огненный фонтан разбрасывает золотистые брызги, а живущее в нем чудище с хрустом и чавканием принимает принесенную жертву и шумно дышит, обдавая поляну едким смоляным духом.
Лохматый оборотень мечется на границе света и тьмы, скребет мох скрюченными когтистыми пальцами, подползая всё ближе и ближе. Замрет за спиной, и ждешь, съежившись, конца невыносимого ужаса неизвестности.
Вырваться бы из этой липкой паутины ожидания, взлететь над неизвестностью. Почему люди не знаеют, что умеют летать? Нет ничего легче и приятнее, чем оторваться от земли и бежать по упругой пустоте, не чувствуя усталости, страха, боли. Несколько витков спирали - всё выше, выше... Восторг, жалость к тем, кто не познал счастья освобождения и, наконец, желание вернуться, чтобы поделиться чудом. Но слова вянут, не имея силы передать то, чему нет названия.
Почему так беспокоит холодный взгляд звезд, от которого все земные тревоги кажутся суетой, и хочется плакать и петь, умереть и жить вечно, остановить мгновение и бесконечно пить из этого источника мудрости и покоя?
Смешными становятся ночные страшилища, ласково журчит огненными струями утомленный фонтан костра и в предрассветном сумраке трепещет затихающий аккорд темноты. Земля плотнее укутывается белым покрывалом тумана, и битва света и тьмы разгорается на побледневшем небе. Синие и огненные плети хлещут друг друга, нападая и отбиваясь.
Не обращая на них внимания, мягкими лесными тропами бесшумно приближается рассвет.