В зеркале
     нет отражения
           моего лица,
меркнет  
     гроздь уличных
                фонарей,
мерным
     движением
           острого зубца
месяц
     сквозь тучи 
           прорезывается.
В комнатах 
     лишь бормотание
           скрипучих дверей,
скромницей
     в них четверг
                 пятится -
конницей
     лучников,
          к ночи озверев,
вколется
     внутривенная
              пятница,
надолбы
     сознания
          истолчет в песок,
надолго
     вынесет
           за предел,
надо бы
     принять, вот  
            только черт еще
снадобье
     не выварил
            для людей, чтоб
вынести
     факт осознания
               самого себя,
выплестись
     из всех
         морских узлов...
Истины
     страх заставляет
                горбиться,
стынет стих
       вязанкою
             мыслеслов.