Огнём свечи действительность груба,
Реально только призрачное завтра,
Которому не я сегодня автор,
Но мне за ним проблемы разгребать.

Не вижу то, что трогает рука,
Отчетливы лишь тени и оттенки,
Играющие бликами на стенке
Со мною в подкидного дурака.

В подсвечнике заржавленного дня
Застыли капли плачущего воска,
Минутами часы гуляют возле -
Пространству отдаленная родня.

И хвостики минутных смутных черт
Виляют мне улыбкой напоследок,
Из вторника выскакивая в среду,
А у меня давно уже четверг.

Коптит фитиль, обижен на свечу,
Течет расплав отмучившихся буден.
Чего не миновать - того не будет,
Я так хочу! А так ли я хочу?