Икринки росы выступают на ветках
И лунные косы трепещут в канаве,
А снег, все печали снимающий лекарь,
Истыкан дождём, безутешно стенает.

С фонарным столбом схожи стриженным телом,
Бульварные липы торчат вдоль обочин
И мечутся ветры меж них оголтело.
Зима декабрем начинаться не хочет.

А он, уцепившись мохнатою лапой,
Повис облаками на кончике ёлки.
И тихо и горько, ненужный, заплакал,
Слезинки завесив дождливою чёлкой. 

Не плачь, дорогой, отвердей стылым духом,
С метелей сорви полинявший наперник.
А сплетням не верь и не верь глупым слухам, 
Мол, ты распоследний... Из зимних ты - первый.