Летит строка похмельным свиристелем
И падает, ударившись о лист, 
Который - не пуховою постелью,
А каменист,

И каждый камень иглами усеян,
Приглаженными радугою слов.
Слова всегда по сути - фарисеи,
Их ремесло -

Укутать речь в красивые одежды,
Углам торчащим сделать маникюр,
Чтоб мысли выпирали не как прежде, 
А от-кутюр, 

Чтоб жилы не топорщились под кожей,
Выплёскивая боль в речитатив.
Слова - чтоб мысли острые итожить
И прятать их.

На белизне листа сгорает слово,
Что было от рожденья горячо.
Фортуною поэт не избалован,
А обречен. 

Но понимая тщетность всех усилий,
Крестом несет свой выстраданный стих,
Которого поэту не простили.
А он - простит?