Движенье кисти - словно взмах смычка,
И падают на холст мазками звуки,
И чудо созидающие руки 
Палитру дня играют по ночам. 

Наполненный пастельной тишиной,
Ложится дом на влажные полотна,
А через дверь, закрытую неплотно,
Сочится ночь, и звезды по одной

Суют носы в оставленную щель
И падают, споткнувшись о подрамник,
На полотно, зализывая раны,
Среди ночного сборища вещей

Для натюрморта с гаснущей свечой,
Забившейся от спичечного взгляда
И осветившей трепетанье лада.
Зудит, рукой натружено, плечо.

Но веки затворившим за собой
Глазам доступно то, что им не видно,
И с кистью кисть срослась, сроднилась, свыклась.
Он - холст, палитра, краски, мир и боль.