Их много как много ворон по весне
Голодных и наглых чуть-чуть
Но все это стоит простого прощенья
Ведь не в этом перченая суть
А внутри, в оцинкованном нечто
Что когда-то вмещало все чувства
В состраданье, теряемом вечно
В изощренном позерстве искусства...