N-мерно так, что сам Пуанкаре
Не победил бы той вселенской лени.
Печаль творца, что муха в янтаре, --
Застыла в стихотворном обрамленьи.

Поэт в пределе -- это redirect
И может, словеса вертя, как нэцке,
Слегка включая псевдоинтеллект,
Писать о чём угодно по-эстетски:

В любой системе сна и языка
Столкнуть зека́ и промыслы горкома,
Послать в ислам донского казака
И вылечить эпитетом саркому.

Но в том-то и тягчайшая беда,
Что вне систем, кристаллы рассыпая,
Поэт в реале -- хуже, чем балда,
Играющий с Танатосом в "Чапая".

А что за полем шахматной доски?
Всё тот же бой Руслана с головою,
И, воспевая сладостность тоски,
Не избежати шашечного боя.

Кто выбил дно, тот сразу вылез вон:
Свобода не дается истуканам.
Поэт в натуре -- просто мудозвон,
Лоснящийся златым самообманом.