Прекрасный день, чтобы вернуться к людям,
Хоть рай молчания в ушах ещё поёт
И цокот рифмы -- скучно-предсказуем --
Не бьёт дорог в сознании моём.

Я не писал стихов неполный месяц
И не тянуло, и сейчас не прёт.
Кого-то это нехотенье бесит,
А я доволен, пофик, ниипёт.

Я не писал. Письмо ещё, быть может,
Забылось этим мозгом не совсем.
Упс! Пушкин проступил опять на роже,
И снова я, как белка в колесе:

Мне нравится болеть чуть-чуть словами,
Немного звуком, рифмами слегка.

...Россия в небо тычет куполами,
Терзая языки колоколам.

На сахаре снегов чернеют жилы
Дорог из ниоткуда в никуда,
Достаточно сложить в полёте крылья
И родина притянет навсегда.

Раздавленным в объятиях остынешь,
А снег укроет остов до весны.
Пупом земли объявлен Малый Пинеж,
Но казням не подвластен вор казны.

Быть на волне каких-то соответствий
Несложный способ жизни в суете.
Прекрасный день -- не для забот и бедствий --
Для возвращения покровов пустоте.