У самого синего Коли,
Который не зомби, а бухарь,
Душа истомилась в неволе
И в горле пустынно и сухо.

Он выпил бы -- нечего выпить,
Он спел бы -- да голоса нету,
И воплем подстреленной выпи
Он тщетно зовёт сигарету.

Помойно на сердце бедняги,
Отстойно в карманах и пусто.
И в этой мучительной шняге
Он тонет, как лом, безыскусно.

Пока это солнце гоняет
Себя по дуге небосвода,
Колян, изумрудно сияя,
Живёт под пятой несвободы.

Похмелье -- проклятье России,
Коляны -- её крестоносцы.
Стоят они -- хмуры и сини,
И чисто-прозрачны, как росы.