Я бы хотел пройтись по Свердловску,
А времени и денег совсем нет,
Но слышу я какой-то отголосок:
Как будто говорит мне Вторчермет.
Будто в нём когда-то кто-то жил,
Писал и дрался со шпаною,
Будто он однажды всех любил
И, кажется ,убит своей рукою.

Мой мыслей ком не переварен в горле
И, кажется ,я стал о чем-то понимать -
Что некто Рыжий мыслил в алкоголе,
И стал о нем в последствии писать.
Стихи лишь пишут рукою сигаретной,
Вдыхая в них лирический фасад,
Когда проходит осень незаметно -
За ней уже лирический распад.

А там летит троллейбус запоздалый:
Стучит, стучит по рельсам выездным
И матерок с губы слетает алый,
Когда часы пришли к предсмертным нулевым.
Что чувствовал ты в свой последний вечер?
Какое в мыслях лилося вино?
За что теперь мы ставим тихо свечи
И курим под Свердловским небом Беломор?

С твоим умом, дожив до наших дней,
Ты был бы Русским народным достоянием:
Как Бродский, Евтушенко или Рейн,
Но ту петлю мы вспоминаем лишь с молчанием.
Прошли года, живёт ещё район,
Одно лишь тело на холодной койке.
Так знай, постигнул жизни сон
Поэт уральской перестройки.

(Поэтому я принимаю в дар
Наследие Бориса
И извлекаю в небо пар)