Распредели, судьба, мои печали,
по полочкам красиво разложи,
да чтоб года стыдливо не молчали,
рассказывая прожитую жизнь.

Про ту весну в черешневом разливе
расскажет юность сбивчиво, спеша,
о поцелуе нежном и стыдливом
девчоночки, что дивно хороша.

О городах, дорогах и разлуках
споёт квартет из молодых ветров,
в проникновенно-задушевных звуках
неся мечты из августовских снов.

Об осени в багряном листопаде
поведают созревшие года,
когда печаль в серебряном окладе
мне на висках рисуют холода.

Ещё про старость песенка не спета,
и полочка свободна под неё,
и кружится со мной моя планета,
на зимний вальс не клича вороньё.