Ветер дунул, словно плюнул
в фибры преданной души,
и бродил я ночью лунной...
Тенью мрачной - алкаши.
То ли оборотни воют,
то ль трамвай рыдает в рельс
полнолунною порою,
где летит команда "Цельсь!",
то ли крест взметнётся правый,
то ли пуля серебра...
Не могу размыслить здраво,
словно в памяти дыра.
Как случилось, что простилась - 
и во тьму, да навсегда?
Или мне ты только снилась,
и растаешь без следа?.. 
А луна всё прибывает,
отбирая кровь из вен,
и душа уже не чает
сколько будет длиться плен
в этом мороке тревожном
под конвоем воронья.
Не найду никак дорогу,
где редакция моя.
Там встряхнут меня от дрёмы
и вернут в реальный мир,
из душевной выбьют комы,
затащив меня в трактир.
...Не поют с похмелья песен,
умирая от тоски...
Снова мир не интересен
без забористой строки...