Когда закончатся буквы,
И наизусть не вытвердить станет образы,
И начнёт вне груди даже бук выть,
Дрожащий в пребывании топлес,
И тот, что чтёт металл, прозябнет,
Вернув в беспокойные объятия дерева
Пустоту назад мне,
А затем с тропой свернёт серою
Куда-то, где ржавеет печаль,
Чуть ступив на косое лицо,
И существует кнопка "печать",
Чтоб создавать новых жильцов
Из пластика - в принтере;
Когда гончая устанет катить Колесо
И бросится умирать на старый свитер,
Будто пастью поймав балисонг,
Дикий и необузданный,
Пролетавший от букета к венку,
Тогда, очнувшись от хруста
Бумажной кости, приползёт к стрелку,
Избороздив его прежде с грустью,
Но ныне без единого чувства - Ликург.