Колизей твоих волос,
безбрежное - или не- - море моих.
изящество момента в лоск
уложится, а позже и вовсе в стих,
и, меня ослепив тем,
чувство покатится вдаль,
свернёт с привычной системности
и примкнёт к десятку пальцев.
пальцев в твоих волосах,
к привычной их рыхлости
и песчинками забывшимися
там, где теперь как забыла ты.
война одного с одним -
с самой собой за внимание:
почему ты зовёшь себя нелюдимой,
если толкаешься от понимания
к разлуке с тоскливым вкусом
у обеих? но у тебя - по теплу лишь,
которое заместить словно чувство -
иным, - а у меня будто смысл...