Олег в два шага пересек кабинет и выложил на стол цветное фото. Не в состоянии справиться с любопытством я тут же сунула туда нос. С фото улыбалась девушка. Примерно моих лет. У нее были светло-русые волосы и голубые лучистые глаза. Косметики - ноль, не смотря на то, что фото явно сделано в фотосалоне. На щеках легкий естественный румянец и губы яркие от природы. Одета в скромный сиреневый свитерок. Из украшений - тонкое колечко на бледном пальчике и изящная брошка в форме букетика цветов. Редкий типаж. Вымирающий, я бы так сказала. Не серая мышь, нет. Просто очень красивая самодостаточная девчонка. Таких любят современные режиссеры если надо изобразить "исконно русский типаж". Такая никогда не появится на обложке глянцевого журнала. Потому что естественность противоречит всем принципам мира потребления. Если все женщины полюбят себя такими, какие они есть, разорятся не только косметические компании, но и все эти безумные геи-модельеры, заставляющие женщин почти забыть о том, как должна выглядеть женская фигура и стремиться к параметрам мальчика-подростка.
- Марта? - Ветров тронул меня за плечо. - Ты что-то увидела?
- Нет, - я смущенно улыбнулась. - Нет... Я.. просто я задумалась о всякой чепухе... Красивая девушка. Как давно она пропала?
- Марта, пусть Олег сам все расскажет.
Олег стоял у окна, покусывая тонкие губы. В профиль он напоминал мне Александра Блока.
- Вчера она вошла в свою квартиру. Примерно в девять вечера, - он смотрел на капель. - А утром ее там небыло. Вещи не тронуты. Никаких следов сопротивления ...
Я что-то не понимала какого дьявола Олег так нервничает, а Ветров миндальничает с ним, будто это не взрослый мужик, борец с Тьмой, между прочим, а кисейная барышня!
- Откуда такие сведенья? - деловым тоном осведомилась я. - Девушка могла просто сбежать с любовником!
- Не могла! - рявкнул Олег обернувшись ко мне.
Ветров успокаивающе похлопал его плечу и пояснил мне:
- Не могла. Потому что эта девушка возлюбленная Олега.
Приехали.
"Возлюбленная". Я и не знала, что кто-то еще пользуется этим словом.
- В самом деле? - я уставилась на Олега, а он, почувствовав мой взгляд, демонстративно повернулся ко мне спиной.
- Она жива? - осторожно спросил Ветров.
Я подошла к столу и взяла в руки фото.
- Да.
Мне показалось, что Олег вздохнул с облегчением.
- А сейчас она где?
Я нахмурилась. Хм. Где она?
Прикрыла глаза. Темно. Холодно. Воздух влажный и затхлый. Где-то капает вода. Я вытягиваю руку вперед и чувствую под пальцами шершавую холодную стену. Я делаю шаг вперед, но звякает цепь на моей ноге и не пускает меня.
- Подвал что ли, - сообщила я, открывая глаза.
- Ты уверена? - спросил доктор.
- Ну да, - я смутилась. Я что-то не понимала, почему у Ветрова такое счастливое лицо от новости, что "возлюбленная" Олега прикована цепью в каком-то подвале.
- Ты видишь, Марта, - сияя улыбкой пояснил Ветров. - Я не знаю, что с тобой произошло, но ты видишь!
Я растерялась. В самом деле, как я сама этого не заметила? Может быть потому, что это было так же просто, как дышать?
- Это, наверное, после удара головой, - попыталась пошутить я, что бы скрыть смущение.
- Вези её к Никите, - скомандовал доктор Олегу, тем самым ломая все мои планы на встречу с Мираном. - Пусть посмотрит остальных пропавших.
Кажется, я начинаю наконец привыкать к этим наполненным тайным смыслом фразам и меня даже не тянет задавать дурацкие вопросы.
Стритрейсер? Ага. Конечно. Не надо быть видящей, что бы на сто процентов быть уверенной, чья это ярко-желтая спортивная машина стоит на маленькой больничной парковке.