Самиздат. Питекантропы поэзии

Боже мой, как серо это место! Какие убогие кочки стишков торчат из жижи круглосуточного взаимного облизывания авторов! И сколь редки здесь воистину приятные стихи!

Местные "поэты" ничего не умеют, не знают и - самое страшное - не хотят ни уметь, ни знать. Пишут - с ошибками, рифмуют - старыми рифмами, темы их - прокисли в позапрошлом веке, словарь их - скуден и эклектичен. Эти люди не слышат, не умеют слышать ни себя, ни коллег, которых облизывают.

Почему это так?

Потому что они - не поэты. Большинство из них так и говорят: "Эта техническая погрешность не особо меня расстраивает, ведь я не поэт".

А если Бога нет - значит все можно! Так примерно обозначил герой Достоевского.

Так вот, пока эти невразумительные пещерные поэты ковыряются в образах и находках прошлого, ой, нет, позапрошлого века, пока Поэзия для них - повод друг друга облизать и разойтись удовлетворенными, потешившими свое самолюбие; пока Поэзия для них - не Бог, а девка, которую можно неумело, слюняво и наскоро попользовать, а потом затушить об ее кожу окурок; пока чуть-чуть измененные в худшую сторону пушкинские строки будут выдаваться за новое произведение, Самиздат останется заповедником питекантропов.

Как можно их критиковать? Потянешь за одного, прибредет вся стая. Недовольные, потревоженные, злые, как парнишка из первой "Матрицы", который заложил своих подельников ради возвращения в люльку, где ему будет круглые сутки сниться хорошая жизнь.

Питекантропы, которые наши предки, стали людьми, потому что виртуальной люльки - не было. Питекантропы, которые гадят в Самиздат своим "поэтическим" калом, поэтами не станут, потому что Самиздат для них - люлька для само- и взаимного обмана. Потому неиссякаемым потоком льются жиденькие, наспех зарифмованные откровения, от которых, если вдруг протрезветь, отрешиться от наркотика взаимных похвал, ядрено смердит.

Лежат в люльке, гадят под себя. Младенцы себя не контролируют.

Сон разума непрерывно рождает все новых и новых поэтических выкидышей, которых родители осеняют жанровым именем "Стихотворение, Поэзия, Лирика". Но ни с одним из этих понятий умственный кал питекантропа ничего общего не имеет.

Самиздат, безусловно, модель нашего общества (с определенной поправкой на эмигрантов). Кто в этом обществе получил возможность сидеть днями и ночами в интернете? Кто жжет корпоративный и собственный трафик ради взаимного облизывания? Кто эти люди?

Это социально активные единицы. Часто одинокие, но зачастую и вполне успешные в смысле личной жизни. Это мужчины и женщины, молодые, зрелые, совсем юные и иногда - довольно активные пожилые, но их минимум.

Это будущее страны. Это ее мозги (ведь не-мозги не сидели бы в интернете на литературном сайте). Это безрадостное будущее: самодовольное, мнительное, слащаво-агрессивное и - не любопытное, не любознательное. Это будущее ленивых эгоистов. Это будущее безграмотных людей (не столько менеджеров и прочего офисного планктона, сколько именно людей, причем безграмотных).

Это - поэтические питекантропы. А питекантропы предназначены для вымирания под напором более умных, наглых и умелых особей. Эти особи не гадят годами в люльку, они заняты другим. Ленивцы сдохнут, обиженно и недоуменно водя мордашками, дескать, а что, собс-с-сно, случилось? А пиндык, питекантропы! Пока вы друг с другом дегустировали свой поэтический кал, нахваливая и причмокивая, вы прокакали языковую среду, языковую культуру, трезвое осознание себя в этой культуре и среде.

Аминь. То есть, ы-ы-ы-а-а-а-а-гу-у-у-у!

Февраль, 2008.