"Саша + Маша = Л..."

Поэзия - странное дело!
Зачем ты ломаешь тело,
Ритмичным прибоем строк?
Какой в тебе может быть прок,
Влюбленным, сидящим у пруда?
К чему хрестоматий груда,
И рифмы словесный плов,
Когда все понятно без слов?

Не зная законов и правил,
Стихами которые правят,
В гекзаметрах не разбираясь,
И в этом нисколько не каясь,
Парнишка в притихшей роще,
Признался словами попроще.
И нож по скамейке пропел,
О чувстве под литерой "Эл".

А в это же самое время,
Поэты несли свое бремя:
Подвластные творческим мукам,
Страдали над строчкой и звуком.
Являли почтенные мэтры,
Изящнейших фраз километры,
И критики в цвете гортензий,
Точили клыки рецензий.

Когда обсуждать что-то брались,
Язвили, безбожно  ругались,
Ненужной вражды сея споры.
Ребята, зачем эти споры?
Сотрем же с доски старый мел!
Ведь чувство под литерой "Эл",
И есть та основа основ,
Всех наших стремлений и снов.

Ну что ж,  нам еще далеко,
До парня, который легко,
Без ритма, размера и строф,
Нашел всего несколько слов,
Способных поведать о главном.
В течении времени плавном,
Исчезнет так много строк!
Но не сумеет злой рок, 
Убить, опустить к нулю:
"Саша + Маша = Лю..."