Прощальный сонет Цурэна.

1.

Как лист увядший падает на душу, 
Осенним ветром поднятый с земли,
Так шкиперам, покорны и послушны,                         
К чужим краям уходят корабли.

Что Родина? Она не просто слово.
Кусок земли, где дым святых костров.
И те костры - опора и основа.
Они горят. Но книги вместо дров.

Все понимаю, а помочь не в силах.
Гоним, как тот, уже увядший, лист.
Вдвоем с тоской, что сердце мне сдавила.
Оборван. Грязен. Но душою чист...

Я был всегда перед собою честен.
И коли Бог в душе - заплачем вместе!