Летом. Вот таким - вырезанным из тоненьких досок,
Выплетенным из проволоки, выломанным из камней.
Я любила тебя. Любила, уже не считая грехов.
Летом. Любовь? Наваждение. Так лучше, точнее.
Безумие, если хочешь. Утрата реальности.
Летом. Я дышала одна за двоих. Умирала одна за двоих.

Оживала.

Летом. В три-четыре слова каждый стихотворный набросок
Заканчивался - больше не было. Лишь чувствовала - во мне
Прорастает что-то сильней и нужнее стихов.
Летом. Разделённым на всплески ночей,
Я болела тобой. Засыпала и просыпалась
С улыбкой. Кулак - на боль. Либо. Ладонь - к радости.

Разжала.

Впустила лето. Тебя. Впустила. В пустую. Дура.
Летом. Закончилось уже, не смотри, что июль.
Желтым и красным на землю. Не пепел, огонь.
Оказывается, ещё было чему гореть.
Летом. Срезанным, заплетенным, сломанным.
На ромашках больше нет лепестков. Пальцы в кулак.

Никакого либо.

Летом. Прекрасно. И снаружи и внутрь политурой.
И до блеска. И финальным аккордом поделить на нуль.
Для гарантии неповторения. Из дому - вон.
Никого вслед - чтят право на умереть.
Летом. Тобой равнодушно непонятым.
Но за то, что смогла ещё так навзрыд, до боли так -

Спасибо.