Порою нет в тебе чудесного творенья,
И уголек безумной страсти уж не пышет.
Ты потерял то, что порождает восхищенье,
Ты упустил то, что сознание колышет.

Оно наружу не стремится,
Дабы найти тот самый миг и то творенье,
Чтобы написать тебе стихотворенье.
Оно ушло, сбежало с криком.

Ты просто заставлял его батрачить,
Но вдохновение подобно музе.
Оно легко, свободно и не должно ишачить,
А ты вообразил его рабом, став надсмотрщиком, сложа руки на ноющем пузе.

Но кто способен из-под палки родить творение души?
Смотри, тот уголёк не потуши,
Иначе оно погибнет навсегда и не вернётся никогда,
В твоё черствеющее сердце.

Надежда есть у нас всегда,
Поэта греет вдохновенье.
Но воспылав так сильно, как звезда,
Оно угаснет в истощеньи. 

Тут нужно аккуратно подойти,
Не всякий способ тут дозволен.
Поэта ждут не лёгкие пути,
Но душа окутана творением, и ты неволен.

Когда-нибудь и кто-нибудь,
Увидев твой шедевр скромный,
Воскликнет с изумлением и сдавит грудь.
Нашёл ты в его душе тот уголок укромный.

И ради этого мгновенья,
Ты ищешь вдохновенья.
Подарок, помощь аль опору
Подарить готов ты прочитавшему ревизору.