Аннотация: Я пишу... Ты снова спрашиваешь меня: "Зачем?" "Что вы читаете принц? Слова... Слова... Слова..." Я пишу затем, чтобы помнить.
Я пишу...
Ты снова спрашиваешь меня: "Зачем?"
"Что вы читаете принц?
Слова... Слова... Слова..."
Я пишу затем, чтобы помнить.
Потому что мысль - не сумма закорючек на белом листе... Память, как
отражение [совокупного] опыта, поставленного по неутвержденному
сценарию в отдельно взятой голове, - картина, написанная под дождем...
Написанная все время, пока наготове твоя кисть, пока она быстра и
точно подновляет размывающиеся мазки, слой за слоем, когда уже не видно
ни разметки, ни фактуры холста... И смысл изначальный уходит, смещаясь,
прецессируя в окрестности себя прежнего, еще напоминая его по форме, но
уже будучи иным... Но будучи, чтоб не остаться без нужного заклинания,
как тот самый чародей, запамятовавший в очередной раз освежить его,
растворившееся уже в глубинах памяти.
Ты спрашиваешь меня "Зачем?"
Я пишу, за маской слов укрывая сонмы смыслов - понятий, понятных мне
одному, ибо прочтение и понятие не тождественны... И завтра, будучи
будущим мной, я прочту в них что-то новое, рассмеюсь, быть может,
над тем, что вызывало искренние слезы у меня вчерашнего, что злит и
тревожит сегодняшнего меня во мне настоящем, ибо опять я в своих же глазах
буду не тождественнен мне возможному... Но так и не бывшему мной никогда...
Так и Ложь Изреченная никогда не станет Правдой Образа.
Я пишу за неимением лучшего - за отсутствием лучшего меня, способного
говорить правду в глаза: сказанная в уши, доступная мне истина невидима
никому из тех, кто кроме меня.
Я пишу за... Потому, что все мы знаем, что бывает, если писать против.
Хотя бы и против ветра.
Ты спросишь, чем я пишу?
Я пишу кровью из прокушенных губ задушенных во мне мною же песен - их
горючими слезами напитается голод пустых страниц... Затем, чтоб тлеющий
в груди, глубоко под сердцем огонек не угас... Но и не пожрал меня самого
до срока...
Затем, что мала еще куча листов, просмоленных мыслью так, чтоб
зажечь костер, достаточно яркий... Чтобы кто-то еще увидел его свет - слишком
он далеко, этот кто-то.