Мы чувствуем друг друга на расстоянии свыше тысячи километров...
Иногда, ночью, я просыпаюсь оттого, что я только что ощутил тебя физически...
Почувствовал бархат твоей кожи под своей ладонью...
Наверное, чувства имеют ту же природу, что и радиоволны, иначе как бы они могли перенести ко мне мягкие изгибы твоего тела...
Плавно стекая с остывающим воздухом, они запоминают образ твоего тела на простыне и спустя секунды стартуют в пространство....
Наверное, будь я даже на Марсе - я так же ощущал бы твоё присутствие...
Две женщины на этой планете, кроме тебя - абсолютно уверены, что очень сильно любят меня...
Ни одну из них я не ощущаю так же близко к себе, как тебя.
Одна - просто привыкла жить рядом со мной... готовить мне пищу и обстирывать меня, растить нашего сына и получать то, что она может унести... Если бы она просила большего... Я бы дал ей, но её хрупкая сущность сломается от той бури любви, что я мог бы ей отдать... И она не просит, и не требует, и не нуждается в ней, подсознательно догадываясь, что этого ей не снести...
Другая... я сам, как комплект (оболочка и сущность) ей вряд ли нужен...
Ей бы отделить мою душу, взять себе и греть в ладонях, как недоношенного котёнка - она была бы счастлива...
Когда я звоню ей...(по разным поводам, отнюдь не для того, чтобы заронить в неё надежду) она не берет трубку телефона...
Её устраивает тот образ, что однажды запечатлелся в её сознании... Ему-то она и посвящает свою любовь. Это даже не Надежда... это допинг, необходимый ей для ощущения полноценной жизни.
Но ты... у тебя тоже нет надежды... Есть только память... и ты очень бережно, по миллиграмму расходуешь воспоминания о встрече со мной. Наверное, для тебя это было как Откровение свыше... Жаль... но мне кажется, что это не так.
Судьба... Она не зла... она просто равнодушна, как течение времени... Она бесстрастна. Ей всё равно, кто - кого, и насколько в этом состоит его жизнь... Душевные наши пОтуги - ей не заметны... главная её задача двигать время каждого, к его концу...
А мне к тебе нельзя...
Может я и рад бы бросить всё... отринуть, сбросить, как змея, ставшую старой и ненужной шкуру, освежив себя новым глянцем свежих чешуек...
Но я знаю о себе почти всё.... Я почти знаю сколько мне осталось... И от этого не спасёт никто... Ни ты, со своими снами за забором, что не пропускает не только меня... пришлого в твое внутреннее "Я", но и зачастую - тебя саму... ни те, что ближе ко мне физически, но так же далеки от моей души, как полюса планеты друг от друга.
Я слишком сильно люблю тебя, чтобы позволить тебе страдать. Больше всего я боюсь увидеть твои пушистые ресницы мокрыми от слёз. И поэтому я отпускаю тебя, как отпускают с ладоней птицу в небо. Со светлой грустью и легким сердцем.