Светофор и ничего больше. А мимо - люди, много... почти: один. Ведь только ночью светофоры не работают и так мало людей на улице. А он есть...
Холод, не адский, ведь в аду не очень-то и... Боль, не от холода, а от жизни. Ветер, просто оттого что летишь хотя бы в мыслях. Мысли... не отчего, а для всего. Ведь не может быть иначе. Слёзы... нет, ведь нет сил. Страх, оттого что не сил. Тихо, потому что ничего нет...
Больно... огонь внутри... холодно снаружи... всё...
Замёрз, вроде бы, просто от холода умер. Но...
Не опущенные веки даже не дрогнули, зрачки даже не сузились, а в глазах не исчезла мертвая тишина. Но он встал, отряхнулся ото льда и снега и пошел. Только снег уже не таял на его лице и руках. Только мысли не держали уже здесь. А кровь стала вязкой, как... мёртвая кровь. И уже не текла по венам, а просто стояла, стыла. Пальцы больше не могли быть пальцами. А сердце...
Зачем людям сердце? Просто гонять кровь по телу десятки лет? Пусть так. Но ведь вы не об этом подумали... А он был с холодным сердцем. Вернее, даже не сердцем, а льдом. Ведь было так холодно... в этой жизни. И вряд ли кому-нибудь можно поставить в вину то, что он... умер. Хотя если считать, что человек без сердца - человек...
Но вот кто-то идёт ему навстречу, не думая даже, чем их встреча может закончиться. А зря... Ведь иногда не мешает думать, что делаешь. Ну, пусть так...
- Закурить не будет? - а разве можно было ждать другого вопроса от прохожего?
Молчит, а к слову, и не может говорить.
- Ты что немой? - заговорил более привычно "кто-то".
И всё. И зря. Ведь сердце изо льда не даст человеку подумать и поэтому...
Теперь их было уже двое: прежний и бывший прохожий. Они шли в разные стороны и не знали ничего друг о друге. Они вообще ничего не знали. Равно как и...
Не трудно догадаться, что "они" начали распространяться с сумасшедшей скоростью. И, может, чуть быстрее. И каждый, кто не хотел задуматься над самим фактом не растаявшего снега на лице, становился одним из... А жаль...
Да, эти сны не просто стали чем-то большим, чем просто сны. Потеряв чёткие рамки, проникнув в некогда реальную жизнь, они стали тем, что делает мои мысли жизнью. Я уже не знаю, почему всё в них так плохо и мрачно - значит и мысли не лучше. А ведь когда-то было иначе...
Но сейчас не об этом, мне пора в очередной раз кидать своё тело в каком-то до боли в пятках привычном направлении. Почему именно в пятках? Ну, это очень просто: потому что так надо. В моей жизни так много вещей, которые "просто надо" делать. И пусть не хочется и всё до умопомрачения постыло. Пусть...
А сегодня впереди ещё один день. Сразу дважды жаль: во-первых, "ещё" - такой же, как всегда, во-вторых, всего лишь один... и день, и я. И к тому же, мы оба можем не выдержать и уйти раньше времени.
Что делаю? Разговариваю с собой - так веселей. И уже довольно-таки привычно и не так пугает окружающих. А ведь когда-то было иначе...
Мучает всё тот же назойливый вопрос: "Зачем?" Что именно? Не знаю, вообще. Зачем? Изо дня в день я задаю его себе под сотню раз, но вот ответы приходят редко да и то только тогда, когда меня здесь нет. А если брать в целом, то тем более ничего не получится. С кем я был раньше, тот, видя меня, крутит у виска. И правильно делает: тем проще для них. Другие - сыграли роль прохожего из сна. Тем хуже для них. Ведь, если верить сну (а чтоб жизнь казалась проще, этого лучше не делать), они уже не в состоянии думать. Хотя по логике тогда я - тоже. Но никто не опровергал последнего. А жаль, ведь так хочется уметь думать о чём-нибудь. Ну всё, пришёл, куда надо. Конец мыслям, перехожу на дневной автомат. Проживу этот день с мечтой и предвкушением следующей ночи и снов. Только это сейчас заставляет меня издеваться над своим телом и разумом (или хотя бы его остатками). А ведь когда-то было иначе...
А ведь, несмотря на необходимость присутствовать в мире (так скажем) людей, я по-прежнему не делаю этого. Так мало смотрю глазами, так часто забываю всё и вспоминаю заново то, чего не было. Так странно замечать, вернувшись сюда, что уже не чёткой границы между сном реальностью. Ведь реальность давно перестала быть реальной, а сны становятся более понятными. Был бы поэтом, сказал бы: "Тону". Не в себе и не в мыслях: там я давно уже мёртв. Просто тону, почти как падаю. Слова ведь похожи... наверное... для меня. А может, и нет. Не знаю, так мало, что знаю. Почти ничего. Даже больше.
Мыслям не вырваться из головы. Не вырвать мысли из головы... даже мне. А кто я? Скажете потом, когда, быть может, дочитаете. Когда, быть может, поймёте. Но... лучше не надо. Так будет лучше для вас, но не для меня. Но ведь мне не привыкать. Ведь чтобы привыкнуть надо согласится с чем-то непонятным или неприемлемым. А мне надо: я не хочу спорить даже тогда, когда для меня очевидна неправота другого. Почему? Мне просто не хочется кого-либо в чём-либо разубеждать. Ведь пока кто-то верит во что-то, он будет прав или хотя бы жив. Но стоит только...
Сны... Они пришли так незаметно для меня и смешались со мной. И если поначалу было не по себе, то теперь уже всё равно. Не стану называть свою жизнь сном... Просто не стану. "Поняв молчащего, узнаешь смысл слов..." Странные мечты... до боли в пятках и чуть ниже. Мечты? У кого-то полностью ассоциируются со снами, больше всего, наверное, у американцев (dream - англ. сон, мечта). Да, что-то похожее есть, безусловно. А может, это одно и тоже.
Так сложно вырваться из снов. Особенно тогда, когда просто живёшь в них, когда понимаешь все возможности и преимущества небытия. Хотя проснутся очень просто, достаточно чего-нибудь мелочного. Заснуть зато тяжелее, а бывает, и невозможно. Бывает... много разного и плохого. Почему не хорошего? А просто так, чтобы помнили.
Вот идет человек (скорее всего, не уверен). Он не знает, о чём думаю я, я - о чем он. И мы не замечаем друг друга до определённого момента, когда что-либо заставит или меня, или его изменить это стабильное положение. Можно подумать, что все наши контакты и знакомства - лишь нестабильное положение социальной системы. Можно подумать... Но не нужно. Ведь то, к чему нас приводит обычная логика, не всегда верно. Особенно, если рассматривать нестандартные ситуации. Тут нужна даже не логика, а что-то иное. Может, чуть примитивней, но вряд ли. Это "что-то" должно быть ни отсюда, как и всё с чем впоследствии ты будешь "чем-то" оперировать.
... Похоже на перья. Летать... Хотел бы летать? Не можешь и радуешься только тому, что никто не может. Но хоть изредка да приходит мысль о том, что может, и не все. Может, кто-то может, но, будучи умным, да и не человеком (глупые не летают), просто скрывается, осознавая, что при разглашении пострадает только он. А ведь не хочет - летать-то нравится. Даже очень и чуть больше. А если вернутся ко снам, то обычные люди только там и могут делать то, что хотят. Но долги снам отдавать никто не собирается, ведь каждый считает, что именно он является их творцом и хозяином. А зря, ведь когда-то было иначе...