В труде затейливом упорным
Я был всегда: зимой и летом,
И на всю жизнь рабом покорным,
Рождённым, жить в душе поэтом...
А что же мировая слава?
Да не стремлюсь я,вроде, к ней...
Ведь для меня стихи - забава!
Они лишь голос детских дней...
Пока я вижу глубину,
К которой так стремлюсь с ответом,
Пока мы слышим тишину,-
Я буду жить в душе поэтом.