"Как быстро летит время", подумал автор и перелистнул еще одну страницу. Он уже не помнил, когда писал что-то в последний раз. Писал, не потому, что нужно было сдать очередную рукопись, а потому что слова рвались наружу, не в силах существовать в замкнутом пространстве его воображения. Еще страница... Вот уже битый час он листает книгу, листает в обратном порядке, пытаясь узнать на испещренных мелким ровным почерком страницах себя прошлого, но лишь все дальше и дальше отдаляется от себя настоящего. Прошли годы, и он изменился. Это уже не тот юный романтик, с чьего пера с легкостью слетали и разлетались брызгами по белому листу красочные истории, наполненные восторженными переживаниями. Сегодня за столом сидит, нет, не умудрунный жизненным опытом старик, а всего лишь человек, который вырос и научился быть серьезным. "Неужели этот текст написал я?". Нет, ты никогда не умел писать, ты только записывал те мысли и чувства, которые жили в тебе. Куда же все это делось? Автор перелистнул еще одну страницу, и еще одну... Посидел несколько секунд, прислушиваясь. Капли мерно стучали по подоконнику и напевали чуть знакомую мелодию... "В такую погоду хочется писать стихи", пронеслось в голове у автора. Он мягко улыбнулся. Такое чужое и такое знакомое чувство. Он уверенно захлопнул книгу и потянулся к чистому листу...