Локти кладешь на стол. Спрашиваешь: 
- Что дальше будет с нами? 
Улыбаешься, словно византийский посол, 
Одними глазами. 

И не хочется быть смелее. 
Хотя я не люблю уют. 
Но твои браслеты, как прирученные змеи, 
Обвили кисти и ждут. 

Мне холодно, грустно и тесно. 
Я молча гляжу на змей. 
И мне узнать интересно - 
Стучит ли в груди твоей?