Ходим под Богом,
под порфировой сенью кленов,
под алыми облаками, что - семь минут утром и семь ввечеру.
Ходим неделями кряду под зонтиками удивленно,
как же так лить непрестанно прохудившемуся там ведру.
Ходим под сетью запутанной переменного тока, 
что, как услужливый Яндекс, знает кому - куда.
А иногда, позабыв обо всем на свете, кроме востока,
ходим дорогой, что укажет лучами звезда.
Ходим под градусом, большею частью - где-то под сорок,
Если же северный ветер, то вперед - под семьдесят пять.
Ходим под люльками на связках гнилых веревок,
И Бог еще знает под чем, что не дадено нам знать.
Ходим дорогами, лестницами, и вагонами,
В разные стороны, а случается часто в одну.
Что же никак, Лобачевский ли, Яндекс виновен, линиям
Все не дано пересечься двум...