Смывает с акварели дождь последнюю листву,
Сжимает утро ртутный столб согласно естеству.
Деревья руки разбросав, и будто впрямь - без чувств,
И парк, напротив, за окном, притих, уныл и пуст.
Ноябрь любит карандаш, и резких линий тушь.
Ноябрь - последний случай наш в преддверьи белых стуж,
Успеть сказать, успеть отдать застывшее тепло,
Пока знакомые пути навек не замело.
Ноябрь любит распускать огней далеких нить.
И гордой розой в пустоте он в силах удивить.
Но знает точно синева на небе свой предел,
И срок, когда простым словам остаться не у дел.
Не на года, не города,- здесь счет идет на дни,
Где к ночи время торопя, сжимаются они,
Когда в объятия свои огонь возьмет тетрадь.
Когда останется одно - 
Молчать.
Молчать.
Молчать...