Е С Л И    Г Р У Б

Вечерело. Полупьяный
Брёл тропинкою мужик.
Смотрит на краю поляны
Что-то чёрное лежит.

     Подошёл. Лежит книжища
     Весом фунтов двадцать пять.
     Мужичок глазами рыщет, -
     Вдруг чего найдёт опять.

Не нашёл. Побрёл дорогой.
В дом пришёл, зажёг свечу.
Поуправился немного, -
Сел читать...Но только, чу!

     Буквы на жуков похожи, -
     Их никак не прочитать.
     Да ещё мелькают рожи
     Домовых и прочья гадь.

Пролистал до середины, -
Стало в сон его клонить.
Голос вдруг, как из могилы,
Стал из книги говорить:

     - Всё исполню. Всё умею.
     Прикажи, - озолочу...
     Да мужик ему, балдея:
     - Брысь в очаг, - говна  хочу.

И уснул. А утром рано
На похмелье пьёт он квас.
Глядь, - во всех углах нас...но
И висит паршивый газ.

     "Ох, уж эти мне соседи, -
     Как один все шутники.
     Пса повесили намедни...
     Я уж их...таких-сяких.."

Но на утро снова кучи.
Всю неделю каждый день
Из углов он дар вонючий
Выносил всё за плетень.

     Целый месяц. Нету мочи.
     Наконец избу он сжёг.
     Проводил он дни и ночи
     В шалаше, как нищий йог.

Через год в селе далёком 
Он поставил новый сруб.
Вот ведь как бывает плохо,
Если пьяница и груб.

           Лида - 1978.